Для Димы Птицами

Моя музыка грязной улицы

Дней дырявых да кособоких

Кто-то счастлив брюкам на модных пуговицах

Или новым знакомым, новым кнопкам

А кто-то вышел из края крыши или из окон

(я не люблю слова суицид)

А кто-то пьет и с тоской целуется

Закусив Пастернака Блоком

Оба мертвые, вычурно гладко выбриты

Смысл — хрупок, да слог — упруг

Это ангел, мой, Петербург

И у нас так, понимаешь, принято

В одиночку, над каждой из струн

Надрываться и не слушать друг друга

Не слышать друг друга

Каждый третий здесь: плут, практик-лгун

У нас не религия, у нас рифма — опиум

Стиль, мол, брючины «в обтягон»

А твое сердце — оно просторное как атриум

Я бы всех заставила снимать обувь

И не материться внутри у него

Ты мне дорог, дорог когда я далек, и нем

Мне так даже дороже, прости

Я бы плакала в стих, но мой голос осип

Веселить бездарных гостей

Три минуты солнца, дальше — иней, снег

В моем городе ты на несколько дней

А больше — я никогда не посмею просить

У меня есть друг и случилось лето

Я запишу это в свой календарь

Жизнь промчится, так или эдак

Или Бог, или Дарвин, или любая прочая ерунда

«Я бы предал тебя, мой ангел, обязательно предал»

Если бы был смысл тебя предать