Тропа этой жизни...

волочу мысли, по всей своей жизни

о смысле искроя бытия

господы в черных грязных костюмах

дергают нить, не мою как всегда

снова я слышу тот зов самый сладкий

сильнее он воли и жизни моей

я мучался долго, и больно, и гадко

тот голос спасает от гнусных затей

белой вороной изгоем из стаи

цена за окрас моя какова?

ощипанной птице нет места в небе

в грязи лежит она без тепла

слышал я песни о счастии мнимом

но страх перерезав, шагнул за порог

я мыслью своей одержимо манимый

и дверь не закрыл, какой теперь прок...

намокшие крылья, шепот дождя

нет сил на взлет, и нету для смерти

но есть место для тебя

в последних силах осталась надежда

тропа этой жизни не о бессмертии