На улице плакаты, флаги, милиционеры,
Ноябрь как мертвец в чёрно-красном гробу
И окна затыкают чтобы значит не пролезли
В квартиры, в кабинеты чью-то душу, судьбу
В своей стране посторонние люди
В своей стране посторонние люди
В своей стране посторонние люди
Мы люди с атрафированым органом веры
Развернутые флаги словно крохи со стола
Иероглифы власти на домах и столбах
Сорванные листья мы чернеем на снегу
Нас соберут листвою в кучу и сожгут
В своей стране посторонние люди
В своей стране посторонние люди
В своей стране посторонние люди
Мы люди с атрафированым органом веры
