歌詞

Чи-чи-чи-чи, чи-чи-чи-чи
В 2012-м апокалипсис
2011-й год, яу
Некоторых я покинул, избежав фита
Кукольный театр рэперов — это беда
Мой мозг может выдавать меня
Но иногда я могу выдавать
И сам касаясь, хапая, красава
Мой день не нормирован, а кайф не дозирован
Всё, кроме клея и бензина, я уже тестировал
Суровыми бывают только зимы
Я не прогнозировал, но в своей жизни
Тех, кто трое, отсею отсиловала
В пизду мой стиль, он коли так не хуёво стелит
Этот андерграунд для тех, кто истерику ценит
Хули лето, Миха сеет куплеты
На хуй микстейпы и сеты
На хуй микстейпы и сеты
Гора, Магомед, дефект, логопед
Бордюр, парапет, разгон, марафет
Бабло, галики, пароход, моряки
Предплечье, рука, килограмм, мука
Меня тошнит от этой хуйни
От маковых полей и до бетонной урбании
Не верю в СМИ, меряюсь силами с ними
Качаю маятник за мир во всём мире
Четыре стихии забиты в папире
На штаб-квартире, мастера стиля Шаолиня
Курили, решали, решали, курили
А в это время пацаны травились и медленно гнили
Втяни этот дым, сохрани его внутри
Пролетают годы, где-то среди них лучшие дни
На воде круги, цифры на мобиле
Rust in Peace, время химии, лица в инее
Мы всё это видели, мы там были
Мы всё это проходили на улицах Чили
Коридоры города, горы дерьма
Кому-то не хватало воли, кому-то ума
И прочая бесконечная ночь и зима
В клубы без очереди, алкоголь задарма
Будни в умате, в мыслях тьма
Короче, город рабочих — это обман
Курительные смеси, соли для ванн
Дорога в ад, жив едва, сопли на диван
Сука труба у друга, щи, как у трупа
Мне не надо такого дерьма от тебя
Яу, к нашему рэпу относись пассивно
Тут Урал и норд-вест острова Россия
Похуй, как плывут облака
Как четыре колпака Chemodan и ТГК
Паша, тут обожжённые губы и пальцы
А также села на пососи места китайцев
Пизда пацам, мы бацаем, рэп — не ебаться
В пространстве, пока есть куда просыпаться
Стучит мотор с левой стороны груди
Мы не заправляем футболки в штаны
И Мураками долбил с дураками
О чём мы с ТГКами раскурят этот камень
Вон ту, давай, маши руками
Мы не пристойны настолько, что не прикрыть зонтами
Поры, не килограммы хуеты, а хиты
Слова не понты, не нюхаем спиды, как ты
Я вытираю морщины со лба
А люди едут с работы в гробах
Тут тебя не поднимут со дна
Пусть это музон льётся по трубам в домах
Я вытираю морщины со лба
А люди едут с работы в гробах (Что?)
Тут тебя не поднимут со дна
Пусть это музон льётся по трубам в домах
Written by: Аверин Артём, Вибе Евгений, Коняшов Никита, Анискин Михаил
instagramSharePathic_arrow_out