Родители

(Я буду лучший, даже если я)

(Сказал это тебе всего лишь раз)

Бьются сердца, бьются на счастье блюдца

Растёт сын без отца, на улице дети дерутся

И я не пойму до конца, стоит ли писать о том

Может ли плохой сын стать хорошим отцом?

Хорошим отцом

Я с детства знал, что разведутся мои родители

И рос, смотря с конца сериал, которого был главным зрителем

Сюжет обыденный, никто не устраивал драмы

Но и я подсознательно, видимо, во всём винил маму

Причём я это осознал, начав писать об этом

Под моросящий дождь моего тридцатого лета

Я, бабушка и ты, мы жили на твою зарплату

Мама, прости, ты ни в чём не виновата

Ты научила не бояться никого

Причём, на эту тему не сказав ни слова

Я просто видел, что когда отец ушёл

Ты без него училась каждый день жить снова

А я отнюдь не идеальный сын

Я балагур, придурок и повеса

И я, наверно, мог бы стать другим

Мам, но это вряд ли в наших с тобой интересах

Бьются сердца, бьются на счастье блюдца

Растёт сын без отца, на улице дети дерутся

И я не пойму до конца, стоит ли писать о том

Может ли плохой сын стать хорошим отцом?

Хорошим отцом

Уход отца не стал сюрпризом для меня

Он клал часы на телевизор, после ― на слово «Семья»

Мама пила, отца это бесило — а кого не взбесит?

В общем, я словно жил в одном большом бракоразводном процессе

Стал интересен рэп и мир песен в плеере

Так были не слышны крики из-за закрытой на кухню двери

Чем больше становилось ссор, тем шире фонотека

Мы, вроде бы, семья, но мы три разных человека

А если о плохом, то мы не друзья

А если о хорошем, то мы не враги

Мама, прости за то что воровал

За это по седине раздают долги

Мама, прости, что твой сын такой

Не пишет, не звонит и как дела не спросит

За то, что с детства домой ни ногой

Но мы не виноваты, что отец нас бросил

Бьются сердца, бьются на счастье блюдца

Растёт сын без отца, на улице дети дерутся

И я не пойму до конца, стоит ли писать о том

Может ли плохой сын стать хорошим отцом?

Хорошим отцом