Музыкант

Музыкант играл на скрипке — я в глаза его глядел

Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел

Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять

Но как умеют эти руки эти звуки извлекать?

Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил

Из какой-то там фантазии, которой он служил

Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь

А чего ж с ней церемониться, чего её беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь

И вселяет в нас надежды — остальное как-нибудь

Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу

По чьему благословению я по небу лечу?

Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр

Музыкант, соорудивший из души моей костёр

А душа, уж это точно, ежели обожжена

Справедливей, милосерднее и праведней она

Справедливей, милосерднее и праведней она