Каждый поэт

Каждый поэт — душевнобольной

Я знаю, я знаю, я знаю

В каждом поэте — затравленный Ной

Распятый Иисус, фантомы ада и рая

Лютый замес головных сотрясений

Шрамов на сердце, натянутых струн

От злых химикатов до добрых растений

От заоблачных взлётов до кухонных урн

Каждый поэт — душевнобольной

Что, впрочем, не удивительно

Ведь видит расколы он общества там

Где видеть их так непочтительно

И в строках его с прищуром смотрит на всех

Горькая-горькая правда

Кричит, ничего нет святого у тех

Кто святыми себя мнит в этой лавке

Каждый поэт — душевнобольной

Генератор воззрений и смыслов

Бесстрашный искатель terra incognita

Во тьме высекающий искру

Каждый поэт — душевнобольной

Так было, есть и будет всегда

Ведь среди миллиардов пустых оболочек

Болит лишь его душа

Лишь потому что она у него есть