Сгорбленный вечер

Вечер сгорбленный идей лишился, стихло

Города поникли в юртах проводов

Для особенных людей особый стих мой

Вот такой тебе, читатель, поворот

Без дорожных указателей и знаков

Без инспекторов. Свободная любовь

Одному терпеть всю боль ты не готов

И поэтому со мною одинаков

Получается, не я поэт, и в книге

Не читатель ты, а мой последний друг

Ничего, что поворот довольно крут

В этом беспредельном ветре я твой флигель

Словно камушки, отпавши от стены

Сколько прожили с тобой. Прошли. Пропели

Мы, что стрелы от непрочной тетивы

Были сточены, но пролетали в перья

Птицы милые простят. Мы были птицами

В нас впивались вещи пострашнее стрел

Сотни битых тушек прели на костре

Становясь худыми, вдумчивыми лицами

Миллион обид и бед, веков бумажных

Я пролил над этой книгой мыслью, грудью

Пусть она в противовес всему безлюдью

Будет с вами. Где-то рядом. Чем-то важным