Поэт (снова и снова)

завален стихами и прозой гостиничный номер.

он открыл глаза — жив.

а думал, что помер.

жизнь и смерть всегда бегут вровень.

любовь — это Бог,

он так поздно всё понял…

здесь ничего не изменилось

с тех самых пор, как та пара спустилась,

много воды утекло и много чего случилось.

но мы не смогли одного —

сменить гордыню на

милость.

у многих только личное и ничего кроме

первичных признаков порченой крови.

судьбой подкинутых три пуда соли

и новость в конце, что прожил жизнь свою в коме.

и тонкие пальцы, покрытые инеем,

оставляют кривые линии

в виде слов, что из сердца он выронил,

чтоб внизу подписаться не своим именем.

и в этом номере Богом забытой гостиницы

в компании веревки и тем, что осталось в мыльнице,

в назначенный час он хотел с ней увидеться.

но та, что с косой не пришла,

видать, свидание их сдвинется…

и его часы пойдут снова — точно с новым рассветом,

с первым лучом, что зальет комнату светом,

согреет теплом все распятые рукописи,

и сквозняк охладит голову мудростью.

сегодня не для него могилу демоны роют.

он прошел по себе, как по минному полю,

поняв, что кому сгореть суждено — не потонет.

поэт покинет свой страх и гостиничный номер.