Tausend MC's (feat. Aphroe, Curse, Fast Forward, Scopemann, Tatwaffe & DJ Whiz)

Die Formation ein Oktagon, Scope am Mikrophon

Kamikazefraktion der Killerschwadron

Aktion "Hip Hop Heulbojen Havarie"

Viel zu viel Seemannsgarn wird gesponnen von Landratten

Zuviel Debatten und Affen, ihr werdet stranden

Denn STF-Shows kommen mit Flows wie 'ne Sturmflut

DLRG tot, Baywatch in Seenot, Mann

Mein Flow macht seekrank, ihr braucht 'nen Landgang

Mein Lieblingssport ist MC-Massenmord

Scope flowt von Textblättern mit Wasserzeichen

STF Battles hinterlassen Wasserleichen

Unser Zeichen Witwen und Waisen von Rappern, die Reime beißen

Ahoj Toys, STF-Nachäffer, Koordinaten TR 808 und Treffer

Wer ist der Chef, hä?

Leider wieder nur Achtzeiler, ich brauch acht Lieder

Mein Kopf so voll wie die Gesangskabine bei den Stiebers, Rapdauerbrenner, Weltklimaerwärmer

Etwas Treibhauseffekt auf mein Rap und dein Sommer kommt nie wieder

Hitzeschildknacker, Sunblocker-Chefrocker, Reimflussaustrockner

Melanom, Pockenverbocker, da hilft kein Doktor

Ozonloch-Locher, Eisblock-Hardcore-Rap-Weichkocher

Wüsten verwehen Palmen bis nach Köln, schön, wer ist noch da?

Schon seit Jahr und Tag wart ich, frag ich, bitt dich, bitte burn mich

Du machst dein Maul auf, schön, ich bau mir 'nen Fön draus

Tausend Rapper sind bereit die Charts zu übernehmen

Tausend Rapper sind bereit die Charts zu übernehmen

Tausend Rapper sind bereit die Charts zu übernehmen

Gute Nacht, wenn sich acht Todsünden verbünden

Ihre Einflüsse münden in unverdünnten Essenzen über Grenzen

Ihrer Möglichkeiten, schreiten und fließen, weiße Riesen

Die dich mit heißen Flows übergießen

Du badest und kriegst Verbrennungen dritten Grades

Denn da es Hitzeschläge schneit, ihr am Garen seid

Messen wir die Temperatur nur in Abgefahrenheit

Komm, überbiete die Eliteeinheit

Die Messlatte sprengt deine Festplatte voller Megabyte

Mein Beileid, wenn ich mit meinem Discjockey vorbeireit

Die extrascharfen Waffen entlarven den Meineid

Sei gut versteckt hinter Massen, Grimassen für Massen ohne Klasse

Stolz gebrochen, bestochen, zu stark am Geld gerochen

Gebrochene Knochen für Wochen

Wenn ich zurückschlag mit den Stiebers tag, dring arg vor bis ins Rückenmark

Ja, ich weiß, die Wahrheit tut weh

Würdet euch gern mit Nas auf einem Cover sehen

Doch das wird nie geschehn

Ich streich euch von den Landkarten

Ihr habt im Wartesaal zu warten, ihr sterbt aus wie Tierarten

Rap hält mich am Leben wie Schläuche-Patienten auf der Intensivstation

Tatwaffe: Hip Hop-Patron

Was andere sich nur denken, sage ich euch ins Gesicht

Geh jede gottverdamte Nacht mit mir selbst zu Gericht

Die Sinne fließen, befriedigen wie Samenergüsse

Schlagen ein wie vierzehn Schüsse aus der Waffe neben meiner Hüfte

Intervention deiner hohen Position, monoton, mein Sohn

Ich häng dich auf wie mein Telefon

Des Flows Vater bekannt als harter Sparringspartner

Schick dein Kadaver zu den Geiern in den Sand von Nevada

Ich hock im Keller mit mehr Gold als Rockefeller

Verdienter Storyteller, Autor aller Bestseller

Pfleg Connections zu jeglicher Art Verbrechen

Umringt von Sexmätressen mit finanziellen Interessen

Vierzehn Takte Killer, Akte X mit Faktenfüller, Ladyenthüller, keine Effekte, Chorus mit Brüller

Lauf zum Einkauf meines Albums und wichs drauf

Für MC's ohne Potenzial gibts Piccoloeinlauf

Im Jahr 2004 interpretiert ihr meine Prosa im Deutsch-LK wie ich früher Shakespeare

Ich diskutier mit mir auf meinem Sofa

Und überleg mir hier wie ich Europa erober

Hey Popstar, du bist mir nicht koscher, ich blick dir ins Gesicht und spiel Dart auf deinem Poster

Wo warst du früher, als Rap noch nicht groß war?

Hits machst nicht du, sondern dein besserer Manager

Sei mal ehrlich, du rappst so billig Englisch wie mein Wellensittich

Verarschst Kids, denn die verstehns nicht

Verpackst deine Shows in Dorfdiscos mit Strobos, Pyros und Schwarzlicht

Doch du täuschst bloß Toys, mich täuschst du nicht

Bewegst deine Lippen, doch in Wirklichkeit rappst du nicht

Ich bin nicht der einzigste, der erkennt

Deine Crew ein Déjà-Vu, dein Style ist secondhand

Ich mach dich kalt wie Lee Harvey Oswald Kennedy

Mar aus Magma, ja, ich verbrenne nie

Kenne die Methoden der Cosa Nostra

Zerquetscht dich zwischen Fußboden und Paternosta

Du bist roter Matsch, bevor du merkst, was los war

Prosatexte aus dem Frosta

Von Rappern für Rapper, from Artist for Artist

Mar und Chris stehen für alles das, was wahr ist

Aber klar ist: Wenn wir kommen, müsst ihr gehen

Tausend Rapper sind bereit die Charts zu übernehmen

Tausend Rapper sind bereit die Charts zu übernehmen

Tausend Rapper sind bereit die Charts zu übernehmen